A margem das ideias

Tomaram um certo caminho.
Tremiam os pensamentos na paisagem que se afastava e outros na que se aproximava.
Calças sujas de poeira e histórias por lavar.
Rolavam ideias pela fronteira sem que ninguém lhes pedisse o passaporte.
Atravessar para outra margem eram raciocínios por pensar.
É bom chegar, não interessa onde.
Perguntas-te como foi a viagem mas a viagem ainda não acabou.

Mudança de pele

Como o desejo de beber a Lua num reflexo na superfície de um lago escutavam o passar da pele.
Precisão da epiderme.
Areal em que o tempo é levado pelo vento.
Sopro de vida e de distância e de caminho.
E de caminho nada havia que escolher: tocar o imediato como quem despreocupadamente toca nas águas dum rio com as pontas dos dedos.
Correm as caras num espelho por colher no trajecto.
Tirar o dedo do mapa quando o dedo é o mapa.
Nesse dia só desejava que não lhe fizessem nenhuma pergunta.

Descida e ascensão

O grande ceptro de luz vermelho sangue do ocaso espetado entre as árvores abre a boca de sapos gigantes- croac, croac.
Sandálias de folhas secas varridas com os pés no pequeno regato das linhas brancas.
Um saco de plástico levantado por um remoinho de vento. Levantem as cabeças e observem- shhh, shh.
Mil versões da ascensão do grande Caralho ao Céu e vãs esperanças de vermos seja lá o que for ser parido daquelas nuvens tão grávidas.
A pele arde frita no asfalto e nenhum carro pára. Mudamos a nossa placa tentando enganar o destino. Agora não queremos ir a nenhuma cidade que exista, condutores imaginários levar-nos-ão ao desconhecido.
Esprememos a estrada procurando uma última meia hora de sorrisos: temos as melhores histórias para contar para percursos entre dez e mil quilómetros e não o queremos fazer entre lágrimas- ploc, ploc.

Ausência de testemunhos

Chuva que cai no passado
Som de passos que se afastam
Arbustos crescidos para testemunhar
corpos enlaçados
Vento na copa das árvores
Gemidos observados pelo parque