Cartas sem destino

À janela chegava-me o som dos chocalhos das ovelhas. O vento sopra inconstante na direcção contrária a essa música bucólica. Do som nítido de uma paragem na corrente de ar passava a um vago rumor em luta contra a rajada para me chegar aos ouvidos. Estas variações de vento e som produzem uma música que me adormece os sentidos.
Fui entretanto tomando as doses de solidão que precisava e não precisava até estar precisamente só.
Prometi nesse dia nunca mais escrever cartas à menina que foge foge do carteiro com a gata ao colo.
O gato laranja fumava o último cigarro antes da caçada apesar dos seus conhecidos problemas para respirar.
A gata da menina liga as luzes dos olhos de caça.
Acendo um cigarro que lança um lenço lilás de fumo da sua ponta incendiada. Pedra preciosa.
Escrevo uma última carta, não para a menina que foge foge do carteiro, mas para a sua gata.
"Desconfiai do Outono em que as cores se modificam"- disse-me o gato laranja com um ar snob.
Recebi então uma carta da rapariga: as suas novas vestes, retiradas de um sonho acidental oferecido por um oráculo vago, faziam-na esquecer as antigas guerras!